Ralph’s, viens ici !

  
 
 Il y a quelques jours je suis allé au tout nouveau restaurant Ralph Lauren pour le Croque notes du samedi du Figaro. Voici comme d'hab, la version longue…

Si vous avez l’esprit à la flânerie, il serait bon d’aller  du côté du nouveau restaurant de la maison Ralph Lauren. Elle s’est établie avec la pompe que l’on sait sur le boulevard Saint Germain (au 173 ; tel : 01 44 77 76 00). Il porte un nom impérieux. Ce pourrait être un chien, mais c’est  bien mieux, c’est un restaurant. Mieux qu’un chien, ce n’est pas lui qui court, c’est tout Paris qui accourt. Il faut (donc) absolument y aller ! La visite en vaut la chandelle, mieux les chandelles. Il aurait pu prendre ce nom du reste, mais il semble qu’il soit déjà pris.

Le samedi midi, c’est quelque chose, une sorte de défilé insensé de curieux. Que des têtes sorties de leur corps. On est venu voir. Vous imaginez les Parisiens en train de mâter ? Des visages à la Munch, à la Daumier, à la Bacon. C’est bien mieux qu’une expo avec les mains dans le dos. Formidable litanie de boudeurs enthousiasmants, de tronches renfrognées, de porteurs de spleen, de désolés, de désabusés, de superbes contrariés (spécialité du VIeme) , et la traditionnelle pincée de vexés. C’est vrai, c’est plutôt coton ( spécialité de la maison) que de décrocher une table. Logiquement, c’est impossible (un mois d’attente !). On renonce. Ou alors, on s’accroche. C’est à la huitième tentative que j’ai compris qu’il fallait y aller au débotté, comme ça : style 13h45 ou 22 heures.

C’est ainsi que j’ai décroché une superbe table dans le patio enchanteur. Atmosphère  d’enfants gâtés, l’opulence visiblement a traversé le fleuve pour se mirer dans son miroir. Argent sonnant, jamais trébuchant, ravi d’être vissé sur les coussins à rayures. Tout semble rayé ici, le costume des maîtres d’hôtels, les pantalons des unes, les coussins. On se demande si le steak ne sera pas de zèbre (il vient du ranch de Ralph Lauren) . A la limite, l’assiette pourrait être banale qu’on ne s’en soucierait guère. Question d’habitude. Or celle-ci ne l’est point. Elle est comme neuve. Comme sortie de sa boîte, de sa housse. La salade de homard que tout le monde prenait ce samedi midi est nickel, inattaquable. Elle a un prix bien dodu (35 euros) . C’est souhaitable si l’on veut trier un peu la clientèle et de ne pas  ressembler à Saint Lazare.

 
Le hamburger a du chien, ne tremble pas et ses buns ont le moelleux des banquettes. Le brownie au chocolat a encore la tiédeur de la confection, il assume son rang. Le service est exténué, vrillé par le stress des débutants. À la limite, il faudrait pour apprécier ce lieu délicieux, faire passer un nuage de cendres, une alerte à la bombe car autant dire que la clientèle plombe le lieu. On rêvait d’un jardin à la Finzi Contini, d’une Dominique Sanda, d’un Helmut Berger. On n’a que des voyeurs se surveillant.