Patratas du mois: le brunch du Trianon Palace !

 
 Et bong, une petite expérience inattendue, le brunch du Trianon Palace, la version longue du Croque notes de ce samedi dans le Figaro…

C’est tout de même drôle le brunch des dimanches matins. Un peu partout dans le monde, chacun a sa façon de meubler cette matinée molle de la semaine. Certains prient, d’autres s’aiment sous la couette. C’est selon la fortune et les méridiens. Pour les plus fortunés d’entre eux, il y a souvent ce même rituel. Se retrouver dans le palace du coin. On s’y brasse. On devrait appeler cela une brasserie. On y retrouve les célibataires venus sortir leur auto, les familles en poussive consolidation, quelques noctambules arrivant les cernes en armoiries, les pensionnaires du palace descendant à tâtons de leurs nuits.

Tout cela donne ces douces implosions que nous adorons tant. Nous voici donc à Versailles, au Trianon Palace. L’adresse en jette, l’arrivée est onctueuse, la galerie a du chien, il y a toujours un visage connu (ce matin Burgalat et Vassesa Seward). On entre presque dans les pages d’un magazine en papier glacé. On se dit alors que la vie doit ressembler à cela : la glace, les mines de papiers mâchés, les plafonds hauts, les voituriers. Des petites filles vêtues comme dans les Triplés font leurs apparitions et semblent épuisées tant elles sourient. Que leur dire, sinon les enfermer dans leur joliesse de conciergerie.

Leurs mamans ne sont pas loin, pas mécontentes de leur projection en hologrammes. Elle sont quant à elles, toutes en bottes et jeans, tenant d’une main distraite leur mari déguisé en teenager exténué (la chemise sur le pantalon). La formule est ici proposée à 55 euros, plus si vous prenez des boissons. Autour du buffet, on se presse avec cette gêne que l’on retrouve chez les pousseurs de Caddy. Les amateurs de régime seront enchantés, il n’y a quasiment rien à clapper. Rien d’appétissant. Des petites verrines style yaourt avec, à l’intérieur et quasiment inaccessible, des compositions un brin compliquées style gambas laquées sur lit de laitue morte. Il y a même des fruits dans des coques en plastique. Le cappuccino arrive tiède, le jus de pomme est étrange. C’est en fait un gentil désastre, solidement piteux, sans complexe.

Mais l’atmosphère se veut joyeuse, on a la flemme de rouspéter. Des bambins courent, un autre s’essuie les mains dans les rideaux. Des grands mères clignent des yeux et articulent des phrases désuètes, on ne les écoute pas, pas plus qu’elles n’entendent. Les légumes du wok commencent à en avoir marre, la mousse au chocolat résiste sur son lit biscuité. Dehors il fait encore beau, on rigole dans le taxi du retour. Puis celui ci s’arrête sombrement : on avait oublié les valises sur les marches de l'hôtel. (photo F.Simon).