Les aventures du steward: cette semaine visite à Rungis

 
 Vous commencez à me connaitre, j'adore une fois tous les deux mois partir en balade avec Gauthier Pajona, chef de cabine sur Air France, cette fois ci , on avait joué risqué: aller dîner à Rungis. Chronique parue dans le Figaro, la semaine dernière.

À la limite, c’est un peu trop facile de trouver des bonnes tables en Bourgogne. Enfin, presque. Le steward y a son rond de serviette, il semble, à ses cravates et son accent, qu’il y soit né. Autant le déraciner de temps en temps, histoire qu’il remette ses pendules à l’heure, son compas dans le centre. S’il existe bien en la matière, un point magique, une corne d’abondance, un centre donc, c’est bien Rungis. Tous les océans de la terre s’y déversent, les bœufs sont déjà dans leur firmament, les pâquerettes arrivent par wagons. Le steward avait eu la bonne idée de se laisser accompagner par une chef de cabine, au prénom printanier, Laurence.

 Dès le midi, ils avaient déjà tâté le sancerre de Pascal Jolivet à l’Etoile, un muscadet aux Tonneaux, l ‘onglet aux échalotes des Provinces (rue de Nîmes ; 01.46.86.82.78). Autant dire que le soir venu lorsque nous nous sommes retrouvés à la Marée (place des pécheurs ; 01.46.86.97.34), c’était la joie. J’ai toujours adoré la poésie de ce lieu. J’ai le souvenir frais de feu Jean Minchelli (le Duc) me regardant accablé au petit matin. Je voulais lui faire dire le bonheur de la nacre et du gouëmon lorsqu’il me répondit un brin excédé : "Ecoute bonhomme, à cette heure, je préférerais être au plumard entre deux p…". 

Il y a toujours de cela à la Marée, une sorte de kitsch années 70 avec une carte du même métal. La brasserie est au rez-de-chaussée et lorsqu’on vous entrez, on vous jauge comme une bête sur pied, c’est extra. Autant faire la paon et descendre narquois au sous-sol ( !) où se niche le restaurant étiré dans le Chesterfield et les éclairages étudiés. L’assiette, elle, cahote dans son train train sans peps, une sorte de morne plaine, pas mauvaise certes, mais sans éclat :langoustines fraîches mais servies chaudes et surcuites (quelle tristesse) , sole meunière banale, légumes coincés dans un coin, glace vanille dure et industrielle, chantilly à la bombe.

Purée, parfois on voudrait sortir un mégaphone et appeler à l’insurrection. Demander aux langoustines, aux bœufs et au plaquette de beurre de venir réveiller cette morne plaine, ce Waterloo de la vinaigrette. On devrait envoyer le ministère de l’Intérieur relever le drapeau national, réveiller les coqs et entonner un chant un peu plus tonique que cette chansonnette tristounette. C’était pitié de voir le steward avoir mal à la France, pleurnichant son spleen dans un bourgogne de négociant. J’aurais voulu lui glisser une motte de beurre de chez Bordier sous sa casquette étoilée, mais notre homme s’en était allé.