Allez, le petit croque note de samedi dernier en version brute…

Sandwich sncf, mythologie française

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C’est comme le sparadrap du capitaine haddock, qui cherche en vain à s’en séparer, le calamiteux sandwich SNCF persévère à rester une des grandes figures de la mythologie française. Il y a comme une admirable fidélité à ce petit rondin de pain désolant de médiocrité. Il a beau passer à la forme triangulaire, ça reste collé à sa semelle. On a même beau changer de prestataire (à présent, c’est un italien, Cremonini restauration), on butte toujours sur le même sillon.

On appelle cela un club-jambon fromage en pensant que l’on va glisser discrètement dans la catégorie lounge d’affaires, mais c’est toujours ce même surplace, la mâchoire partant à l’assaut du vide. Enfin presque : pain de mie, protéines de blé, émulsifiant, antooxygene, nitrite de sodium, mono et diglycérides d’acides gras, acide citrique…Il faut bien vingt lignes de lettres minuscules pour baptiser cet éternuement alimentaire. C’est à se demander même si râler automatiquement, le drapeau français planté sur la tête, on ne participe pas à ce mythe en le confortant avec une brave mauvaise foi (c’est vrai la minscule tranche de jambon faisait quelques efforts, le tiramisu du dessert était parfait dans son écoeurement).

On râle cependant légitimement parce que c’est une honte, comme sur les autoroutes de tomber nez à nez avec ces étouffes païens réfrigérés. Bonne nouvelle cependant, on nous annonce prochainement l’ouverture d’une douzaine d’antennes Mac Donald qui vont sérieusement animer les habitaches de voiture avec des débats homériques : un big cheese ou une semelle froide d’emmenthal ?J’étais en train (Biarritz Paris, dimanche dernier) de marmonner tout seul dans mon malheur, le bec enfariné (malt, flocons de blé malté 9,4%, son 2,7%, farine d’orge, agent de traitement de farine E 300) lorsque une scène m’occupa de Bordeaux Saint Jean à Tours.

Il y avait là dans l’oblique une madone blonde et face à elle son gentil mari en tenue de week end. Il avait ouvert son ordinateur et travaillait au photo shop, quelques portraits de sa douce. C’était joliment attendrissant car en un coup de pinceau, il polarisait un ciel, une barrière ; adoucissait la blondeur des cheveux de la future belle, réveillait son pull de laine vierge. C’était hypnotisant. Assez sensuel. Bref, ce type était dingue de sa meuf. Où veut-on en venir ? Juste une qualité de sentiment, un souci du mieux que confirma la scène suivante.

De son sac ciglé, notre homme sortit un sac de boulangerie et de là deux formidables sandwiches. Respect. Là, on a presque honte avec nos aliments plastifiés (10 euros la formule), notre ouin ouin neurasthénique, nos révoltes anti-mobylettes. On devrait aller s’excuser en Espagne, à Lourdes, chez monsieur et madame Mac Donald. Et vite fait, le week end suivant, faire comme eux.

Moralité : rien de sert de pleurnicher devant les programmes de télé, les mauvais sandwiches, les mauvais restaurants. Il suffit d’aller voir ailleurs si l’on y est. On y est toujours.

Une adresse de bon sandwich à Paris ? le Petit Vendome,8, rue des Capucines. Map Youpee !